Furryscaly

Sommaire

• Journal d’un travailleur français en Bolchévie

  Prologue

  par Comte Saltykov
• Phallocrate

  Bonsoir vous pourriez enlever la capuche a pardon je croyais qu’on se connaissait
  vous avez une idée des tarifs eh ben c’est soixante l’amour quarante la pipe oui eh
  bien on y va c’est par là j’te dirais oui par ici l’ascenseur comment tu t’appelles
  commentS ?

  par Lillian Fornaud
• La danse de la mort

  «Elle est là, les gars ! Elle est là, la vie ! »

  par Mike Kasprzak
• Errance esthétique d’un petit barbare

  Et qu'est-ce que la beauté vient foutre là-dedans ? hein ? Dans les rues, c'est
  rempli d'or. Incroyable. Que des rivières de Pactole qui enjolivent le monde
  absurde qu'on s'est créé. Je sors, je vais en chercher un peu, en revenant, je vous
  raconte. Je vais essayer de pas tout dénaturer.

  par Brice Haziza
• Mi amor ou mis à mort ?

  Je n’aime pas les gens qui font abstraction…

  par Berriganovitch
• Poème pourri par Al Denton
• Supermarché

  Je range soigneusement dans la trousse violette le crayon noir que je viens
  d’appliquer sur mes yeux. Que me manque-t-il encoreS ? Je regarde ce que j’ai étalé
  à côté du lavabo de la salle de bains. Peut-être du rouge à lèvres bien foncé, une
  poudre rose pour mes joues. Le tout surmonté par l’habituelle couche de fond de
  teint pour masquer les imperfections et les boutons de ma peau d’adolescente
  tardive.

  par LuxLisbon
• Beiges connection

  Les feuilles de platane brûlent noires sur le bitume.
  sur le trajet toujours le froid chitine mes mains la neige polymère un peu.
  les marches, en haut le quai salé emmitoufle les voyageurs pendulaires. je
  backwarde sévère le temps de fragments discontinus passe devant les plantés-là de
  rigueur.

  par Nikola Akileus
• Journal d’untravailleur français en Bolchévie

  En rentrant du boulot, je me suis pieuté pendant une quinzaine d'heures, jusqu'à
  retourner au boulot, dans le cycle quotidien de la servitude. J'avais acheté une
  bouteille de vin de Sicile, je l'ai débouchée en rentrant et l'ai sifflée en une
  trentaine de minutes, entre deux pages de Crime et Châtiment.

  par Comte Saltykov
• Oral Sale

  À fond d'balle j'arrive et trois minutes de retard les mecs ! J'ai vu l'mec avant je
  sais qu'ils sont dedans mais v'là chui pas content trois minutes c'est trois minutes
  quand même. J'frappe et... Rien. Et si le mec m'avait bobardé ? Et si c'était pas
  cette salle mais une autre et si les gars squattaient en m'attendant, matant leur
  montre comme «S ah bahS ! Il se présente pasS ?? Il a flippé l'enfoiré on le savait ».

  par Yugo Drillski
• Vert d’amour

  Lionel était une espèce de type banal, banal et inutile. Pas vraiment beau, pas
  vraiment doué, pas de charisme, de classe, pas de thune, un boulot médiocre,
  aucun succès avec les gonzesses, mais des rêves de gloire en pagaille, etc. Pourtant
  il était jamais foutu de se remettre en cause.

  par Mike Kasprzak
• Confession d’un porteur d’assiettes par Lillian Fornaud
• Port Tudy

  Chaque jour, à 07 h 15 AM précises, il entrait dans la rade de Port Tudy, engoncé
  dans son ciré jaune, son bonnet vissé sur son crâne et son chien crasseux assis à
  côté de lui sur le banc de nage.

  par Jean-Marc Sire
• Aux laborieux méprisants

  Vous qui avez la chance d'avoir encore une « activité professionnelle »,
  sacro-sainte obligation de la normalité et de l'intégration dont vous déduisez cette
  supériorité sociale qui vous autorise à vous ériger au statut de citoyens décideurs,
  petits donneurs de leçons apprises par coeur dans le cadre de votre asservissement
  et votre aliénation.

  par Kemi Outkma
• Trouver en soi une tombe

  On y était. Depuis plusieurs jours, je perdais complètement les pédales. Et, dans
  le même mouvement, ma vision du monde s'était éclaircie à une vitesse
  ahurissante. Tout allait trop vite. J'enchaînais les bousilles avec un grand B,
  j'aimais tout, je rejetais les autres en bloc, et mon corps partait en sucette.
  J'éprouvais à nouveau l'impatience de tout expérimenter sans laisser à mon salaud
  de cerveau le temps de couver sous une pierre pour digérer et se régénérer.S

  par Al Denton