Numéro 13

Sommaire

• À mes amis d’Istanbul

  Taksim : le réservoir d’où se répartit l’eau
  vers les différents quartiers de la ville,
  le réservoir d’où se diffuse et se propage
  le flux de la pensée du peuple.

  par Jean-Luc Nancy
• Istanbul

  Cher Michel,
  … tu m’as demandé de te parler d’Istanbul,
  de mon « amour » pour cette ville, mais que pourrais-je dire qui ne soit pas inventé
  de toutes pièces ou anecdotique ?
  J’ai aimé cette ville pour la même raison que j’en ai aimé d’autres, parce que j’y ai trouvé
  ce que je n’y cherchais pas.
  Une ville parallèle où toutes les indications avaient été gommées. C’est simple, il suffit de prendre n’importe quel guide et de ne surtout pas le suivre.

  par Patricia Farazzi
• Mo7aad!

  Alger est comme ce journal, elle est impossible. Il suffit de s’y promener pour le constater. Les immeubles s’y agrippent, les habitants y étouffent, les voitures s’y bousculent dans un trafic incessant.

  par Samir Toumi
• L’impossible (économique) est en cours

  Ce qu’il y a de bien avec l’économie de ce commençant millénaire, c’est que cette « science » si triviale est en train de combler nos envies les plus fantasques de voyager. Ouvrons trois nouveaux chapitres à Alice au pays de l’économie des merveilles à l’orée de l’été.

  par Yann Moulier Boutang
• “Ma mère s’appelle Robert”

  « Ma mère s’appelle Robert »
  En lisant cette pancarte arborée par un jeune à une manif pour tous, je pense à mes copines et copains trans pour qui ce slogan destiné à faire peur (et souvent reproduit) est une réalité.

  par Hélène Hazera
• Canardages

  Avant, il y avait Marx, Lénine, Mao, Engels, Hô Chi Minh, Che Guevara, l’espoir d’une vie meilleure, d’une société plus juste, d’une fraternité universelle. Ce genre d’illusions. Maintenant il y a le Grand Canard Jaune. Les utopies politiques sont mortes, la planète s’essouffle, le champ culturel tourne en rond à coups de samplings et de revivals, les horizons sont bouchés, le ressort qui nous tirait vers l’avenir est cassé.

  par Édouard Launet
• Jusqu’à quand?

  Son nom signifie « le plus haut du plus haut de la foi », et il en est très fier. Mon ami est né à Damas, avec un passeport syrien où il est inscrit réfugié palestinien. Sa mère vit dans un camp, dans la banlieue de Damas. Lui est tailleur, à l’ancienne, il coupe des vêtements sur mesure.
  Depuis le début des événements en Syrie, il a fait beaucoup d’allers et retours entre Damas et Lyon, où vit l’un de ses frères ; en septembre, il est parti s’installer à Doha.

  par Frank Smith
• Ce que nous appelons hasard

  Studio Boris de Berthe Burco-Falcman
  Un tésor en mon royaume de Mirjam Fruttiger
  Un copain d'avant de Pierre Haski

  par Béatrice Leca
• Dans la pulsation du monde

  Entretien avec Christophe Ayad

  par Béatrice Leca
• Actibus Immensis

  Le Mucem, Musée des civilisations de l’Europe et de la Méditerranée, que vient de livrer Rudy Ricciotti à l’entrée du Vieux-Port de Marseille est introverti, tassé sur lui-même, sombre et fulgurant.

  par François Chaslin
• Couleurs

  Conseils de Fitzgerald à sa fille de 11 ans, en 1933.

  par Fitzgerald
• Qui suis-je?

  Une seule question, douze contes, autant de réponses.

  par Michel Butel